Premières impressions

C’est la cinquième épicerie que je croise en route vers l’auberge de jeunesse où je vais passer ma première nuit en France. Paris m’entoure avec ses grands appartements et leurs toits bleu ardoise, comme je n’en ai jamais vu aux États-Unis. Le trottoir est vivant avec tout le monde : les petits-enfants à tricycle s’écartent parmi la foule, poursuivis par leurs mères qui me bousculent un peu ; les jeunes hommes d’affaires, beaux dans leurs costumes sur mesure. Les odeurs que je sens n’ont pas changé depuis mon dernier séjour en France : les cigarettes, le parfum, le pain frais, et les odeurs des spécialités du jour des brasseries innombrables. Presque arrivée à l’auberge, je reconnais des sons familiers : les klaxons des voitures, l’accélération des scooters qui font plus de bruit que je n’ai jamais imaginé, les tintements des petites sonnettes des vélos. Oui, je suis en France !